Il est mort, il est mort le poète
Il est mort, notre cœur n’est pas à la fête
Ce nègre penseur, ce nègre offenseur
De la langue du colonisateur
En a fait la langue des déshérités
La langue des déshumanisés

Sa plume fine et vengeresse
Restaura notre dignité perdue
Sa simplicité et sa sagesse
Nous fîmes recouvrer la vue
Que le nègre en exil était dépositaire
De la culture et de l’âme de l’Afrique mère

Négritude, cri d’espoir et de revendication
Négritude, anathème transformé en bénédiction
Négritude, universalisme la souffrance est monde
Négritude, singularisme le nègre est monde
Le puissant, le docte, le manant, le quidam s’agenouille
Hommage est rendue au nègre, parterre de blanc autour de sa dépouille

Aimé Césaire, oui aimons Césaire homme de culture et inventeurs d’âme
Ce fils d’Afrique, retourne enfin à la maison, là ou Senghor et Damas l’attendent
Martin Luther King est là lui aussi et ouvre la porte de l’éternité, là ou seul les âmes justes peuvent entrer et demeurer.
Reposez vous Mr Césaire, Nous ne vous oublierons pas, votre souvenir restera dans nos cœurs et nos mémoires.

Alors n’étouffer pas mon cri et des miens sur le boulevard des héros
Et tant pis même de nos propres lamentations parce que je sais
Que ces discours ne nous feront pas oublier le temps d’avant et d’avant
Le temps d’après et d’après, ni le temps de la fin, le temps du purgatoire.